Thuso Mbedu spielt Cora in The Underground Railroad, eine Frau auf der Flucht in die Freiheit im Norden der USA. Kyle Kaplan/Amazon Studios

„Du stehst auf einem Bahnsteig, hast Angst, den Zug aus der Sklaverei zu verpassen. Es gibt so viel, was Sie noch nie gesagt haben … und so wenig Zeit, sich zu artikulieren.“

So spricht die männliche Stimme über das Soundsystem, während die versklavte Cora (Thuso Mbedo) darum kämpft, ihre Wahrheit über die schrecklichen und traumatischen Erfahrungen der Sklaverei in Barry Jenkins' brillant roher und krasser Adaption von Colson Whiteheads Roman zu sagen. Die Underground Railroad.

In der Eröffnungsfolge entkommen Cora und Caesar (Aaron Pierce) der Randall Plantation in Georgia und ihrem Sklavenhalter Terence Randall, dessen gefühllose Brutalität gegenüber seinen versklavten Arbeitern von Anfang an offensichtlich ist. Jenkins macht keine Schläge in seine grafischen Darstellungen der grundlosen Gewalt, die Randall für den kleinsten Verstoß zufügt.

Ein zurückgekehrter Ausreißer wird in der Eröffnungsfolge angezündet und öffentlich verbrannt. Dies ist schwer zu beobachten, vermittelt aber die Barbarei des Systems und die Ursprünge des systematischen Rassismus, der die USA weiterhin heimsucht.

Ich forsche und unterrichte seit über 20 Jahren über Sklaverei in den USA. Ich habe unzählige Zeugnisse dieser Brutalitäten gelesen, an die sich die Versklavten, als Flüchtlinge oder Freigelassene erinnern. Diese Zeugnisse werden in lebendigen und viszeralen Details lebendig auf dem Bildschirm in der U-Bahn.

Zu einer Zeit, in der Shows über Sklaverei und die schwarze Erfahrung gemacht werden wegen grundloser Gewalt kritisiert, Jenkins hat sich dieser Kritik entziehen können. Es könnte daran liegen, dass Gewalt hier einen Sinn hat.

Ja, es ist brutal, aber es spricht die zum Schweigen gebrachten Geschichten und noch zu erzählenden Geschichten des Schwarzen Amerikas aus. Es ist auch temperiert. Schreckliche, brutale Szenen, sowohl körperlich als auch emotional, werden oft neben Szenen von ergreifender Tiefe und herzzerreißender Zärtlichkeit platziert.

Kein Ort, um Freiheit zu nennen

Die visuellen Kontraste zwischen Sklaverei und sogenannter Freiheit einzufangen, wird von Jenkins wunderbar vermittelt.

In der Eröffnungsfolge sehen wir, wie sich lokale Sklavenhalter auf Randalls Rasen versammeln. Sie grinsen, als ein versklavter Junge durch eine Erinnerung an Thomas Jeffersons „Unabhängigkeitserklärung“, das Gründungsdokument der Amerikanischen Revolution, stottern muss.

Natürlich geht die Ironie bei ihnen verloren. Jenkins fängt hier und anderswo eindrucksvoll die absurden, aber komplexen und komplizierten Ursprünge der weißen Vorherrschaft in Jeffersons Amerika ein.

Weiter in die Quasi-Freiheit hinein verändern sich die Landschaften. In den städtischen Straßen von Griffin, South Carolina, vermischen sich Schwarz und Weiß in ihrer Pracht mit Wolkenkratzern, Schulen und Museumsausstellungen, die vorgeblich den „Fortschritt“ der afrikanischen Rasse dokumentieren. Cora, die ihre triste Arbeitskleidung zurücklässt, trägt das schönste gelbe Ballkleid. Caesar sieht in seinem Anzug schneidig aus.

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Doch auf der Straße der Freiheit in North Carolina geht es weiter, und Cora ist zurück in Lumpen, verängstigt und verzweifelt. Diese Szenen in North Carolina sind düster, unheimlich und bedrohlich. Bäume mit „seltsame Frucht“ von schwarzen und weißen Körpern säumen den Eingang zur Stadt. Schwarze Menschen hingen für das Verbrechen ihrer Hautfarbe in einem rassenreinen Zustand. Weiße Städter wurden aufgehängt, weil sie Flüchtlinge aus der Sklaverei beherbergten.

Die Underground Railroad soll angeblich eine Reise in die Freiheit symbolisiert haben, vom Sklavensüden zum freien Norden. Doch als Cora weiter nach Norden zieht, stellt sie wie historisch fest, dass der Rassismus nur seine Form verändert hat. Nicht seine Substanz. Wie Cora in einer späteren Episode reflektiert, gibt es vielleicht keine Fluchtmöglichkeiten. Nur Orte zum Laufen.

Die schrecklichen Geheimnisse von Griffin in South Carolina und der weißen Vorherrschaftsstadt North Carolina, wie diese Adaption uns erinnert, sind Teil einer viel längeren Geschichte der Rassentyrannei in den USA. Jenkins wiederholt visuell auf eindringliche Weise, was Whitehead mit seinem Roman so bewegend erreicht hat: dass diese erschütternden Geschichten des rassistischen Terrorismus, die wir mit Sklaverei in Verbindung bringen, ein brutales und bösartiges Leben nach dem Tod haben.

Die Geräusche der Stille

Das Leben nach dem Tod der Plantage ist heute im 21. Jahrhundert genauso relevant wie während der frühen Gründung der USA. Jenkins artikuliert dies pointiert mit seiner eklektischen und schrillen, aber immer so relevanten Musikauswahl, die den Abspann begleitet. Von Groove Theory's Hey You, zu Donald Glovers This Is America. Die Verknüpfung der Geschichten der Vergangenheit mit der Gegenwart erfolgt nicht nur visuell, sondern auch mündlich und akustisch.

Was jedoch am meisten nervt, ist die Ruhe des Ganzen.

Die letzte Episode, die sich auf Coras Mutter konzentriert, hat fast keinen Dialog. Nur das unerbittliche Summen der Grillen vor dem Hintergrund des ländlichen Georgia. Wir hören das Läuten der Plantagenglocke, um versklavte Arbeiter zur Arbeit zu rufen, das Knallen der Peitsche des Sklavenhalters zur Bestrafung, das ununterbrochene Ticken der Uhr, während die Versklavten unvorstellbare Schicksale ertragen.

Es sind diese Geräusche, die der Alltagssklaverei, die so oft vergessen werden, wenn wir an das Leben der Menschen in der Vergangenheit denken. Wie sie ihre Existenz in einem System verhandelten, in dem sie rechtlich Eigentum waren.

Wie sie sich diesem System mit all seinen Brutalitäten gegen Körper und Geist widersetzten. Und wie oft Widerstand mit Hoffnungslosigkeit und Verzweiflung einherging. Dies sind genau die Realitäten, die Jenkins seinem Publikum mit eindringlicher und zwingender Klarheit näherbringt.

In einer Episode träumt Cora rastlos von einer buchstäblichen Station. Sie kann nicht in den Zug einsteigen, da sie ihre Wahrheiten, ihre Geschichten, ihr Zeugnis nicht gegeben hat. Wir sehen in diesem Traum unzählige andere schwarze Männer und Frauen. Alle warten am Bahnhof. Alle mit Geschichten, die erzählt werden müssen. Alle als Zeugen unsagbarer Traumata.

Die Kamera geht von Einstellung zu Einstellung von schwarzen Männern, Frauen und Kindern am Bahnhof, die stumm zurückstarren. Alt und Jung; Familien; ältere Paare; einsame Individuen - diejenigen, die vergangen sind, aber ihre Geschichten bleiben.

Hier träumt Cora davon, ihren letzten Tanz mit Caesar zu veranstalten, der von einem Lynchmob in Griffin ermordet wurde. „Wie lange wir haben“, fragt sie. „Solange du brauchst“, antwortet er. In solchen Momenten bittet Jenkins das Publikum, die Traumatasleben dieser Menschen zu verstehen und die Notwendigkeit der Zeit, sie erneut zu erzählen.

Über den Autor

Rebekka Frazer, Senior Lecturer für Amerikanistik, University of East Anglia

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