Leonard Cohen ist gestorben, und überall auf der Welt sind die Lichter ausgegangen. Sein Tod hätte keine Überraschung sein dürfen: als er schrieb an seine Muse Marianne, erst vor wenigen Wochen,

Wir sind wirklich so alt und unsere Körper zerfallen und ich denke, ich werde dir sehr bald folgen.

Aber ich glaube nicht, dass er das so schnell meinte. Ich dachte: „Nun, 80 ist das neue 60“, und dass er mir noch jahrelang helfen würde, die Welt durch seinen einzigartigen Blick zu sehen.

Leser, Zuhörer und Fans sprechen oft über die Prominenten, die sie fesseln, als ob sie eine Beziehung zu ihnen hätten; wie sie es in gewisser Weise auch tun. Natürlich ist es synthetisch, aber es kann sich erstaunlich real anfühlen, ebenso wie meine nicht wirklich vorhandene Beziehung zu Leonard Cohen.

Ich habe ihn nie getroffen, nie Zeit damit verbracht, mit ihm zu trinken und zu reden. Und doch fühlt es sich an, als würde man ihm zuhören oder sein Werk lesen, als würde man ein Gespräch mit jemandem führen, den ich kenne. 

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Und ich kenne ihn fast mein ganzes Leben lang. Wie viele Menschen in meinem Alter stieß ich zum ersten Mal in meiner frühen Jugend auf seine Arbeit. Das ist der perfekte Zeitpunkt, denn die Pubertät ist, zumindest für künstlerisch begabte Kinder, ein seltsamer und einsamer Ort, an dem man sich in einem fremden Land fremd fühlt.

Seine Musik – die dunklen Texte, die dunkle Stimme – passte perfekt zu meiner Sehnsucht nach einem warmen Bad und einem scharfen Messer; hielt mich aber auch davon ab, dieser Sehnsucht nachzugehen. Ich musste das Ende eines Liedes und den Anfang des nächsten hören, also führte er mich durch die Langeweile, bis ich am anderen Ende voller Traurigkeit herauskam.

Damals war es seine Sichtweise auf Bindungen und Verlust, die mich faszinierte: „So Long Marianne“ mit seiner verlassenen Vision einer Liebe, die noch nicht ganz erreicht wurde („Du bist gegangen, als ich dir gesagt habe, dass ich neugierig bin,/ Ich habe nie gesagt, dass ich mutig bin“ ); Berühmter blauer Regenmantel, mit dem ruhigen Bewusstsein, wie unmöglich Liebe sein kann („Du hast meiner Frau ein Stückchen deines Lebens geschenkt/ Und als sie zurückkam, war sie niemandes Frau“); oder Lehrer, wo die Person des Liedes einfach nie alles richtig machen kann („Habe ich genug geschnitzt, mein Herr? /Kind, du bist ein Knochen.“)

Sie haben mich damals bewegt; Sie bewegen mich immer noch.

Und je älter ich wurde, desto mehr wurde mir klar, dass sein Werk doch nicht düster war; Cohens „tragische Vision“ ist tatsächlich warmherzig, witzig und aufmerksam, sein Schreiben ohne Schmalz oder Sentimentalität.

„First We Take Manhattan“ bringt mich noch heute mit seinem ironischen/trockenen Humor zum Lachen („Ah, du hast mich als Verlierer geliebt / Aber jetzt machst du dir Sorgen, dass ich vielleicht gewinne“).

„Dance Me To The End of Love“ ist sowohl ironisch als auch zärtlich („Lass mich deine Schönheit sehen, wenn die Zeugen weg sind/ Lass mich fühlen, wie du dich bewegst, wie sie es in Babylon tun“); und The Stranger Song: Ich kann nicht sagen, warum es mich zum Lächeln bringt, aber ich denke, es liegt an der Art, wie er den Rhythmus und den Reim spielt („Ich kenne diese Art von Mann / Es ist schwer, die Hand von irgendjemandem zu halten / der nach dem Himmel greift, nur um sich zu ergeben“).

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Er löst das Numinose aus dem Lächerlichen; das Lächerliche vom Pompösen. Seine Sprache passt zu meinem Ohr; Seine Worte und seine Art zu sehen, zu sagen und zu tun sind in meinen Knochen.

Aber mehr als seine Gedichte, seine Belletristik und seine Lieder verliebte ich mich in seine Beobachtungen über Kreativität und das kreative Leben.

Wenn Sie von jemandem betreut werden können, den Sie noch nie getroffen haben, dann wurde ich von Cohen betreut. Er weiß, was es heißt, mit widerspenstigen Gedichten zu kämpfen; Er weiß, dass Ideen hartnäckig oder, schlimmer noch, banal sein können.

Er weiß, dass das kreative Leben ein langer Weg, harte Arbeit und ein Geheimnis ist; dass es „keine Preise … keine Belohnungen außer der Arbeit selbst“ gibt.

Als Schriftsteller und Künstler können wir nur weitermachen, weiterarbeiten, hoffen, Momente der Gnade zu finden, hoffen, unsere Integrität zu bewahren. Er weiß auch, dass es um die menschliche Gesellschaft geht, wenn er schreibt:

Lieder würdigen menschliches Handeln nicht. Menschliches Handeln würdigt das Lied.

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Erst vor wenigen Wochen produzierte Cohen Du willst es dunkler, ein Album, dessen Titel diejenigen von uns verärgert, die in seinen kreativen Werken Verzweiflung gelesen haben; Deren Texte kreisen um das Numinose und reflektieren darüber, was es heißt, älter zu sein und zu wissen, dass der Tod nicht weit entfernt, aber kein Feind mehr ist.

Schließlich hat er, wie aus seinen Schriften hervorgeht, schon seit langem dem Nahen des Todes zugesehen, aber offenbar nicht mit Furcht.

Sein Tod scheint ein großer Verlust in einem Jahr mit so vielen Verlusten zu sein. Dennoch gibt es einen kleinen Trost in der Tatsache, dass es, wie seine eigenen Schriften uns erinnern, den Tod einfach gibt.

In allem ist ein Riss;/ so kommt das Licht herein.

Über den Autor

Jen Webb, Direktorin des Zentrums für kreative und kulturelle Forschung, Universität von Canberra

Dieser Artikel wurde ursprünglich veröffentlicht am Das Gespräch.. Lies das Original Artikel.

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