Es war einer dieser warmen Tage zwischen Winter und Frühling, aber jetzt ist die Sonne untergegangen und die Dämmerung wird immer tiefer. Meine Knochen sind müde und meine Augen fühlen sich in ihren Augenhöhlen unrund an, als ich vom Büro nach Hause fahre. Ich bin ein Opfer der Geschäftswelt, dieses Wirbelsturms bedeutungsloser Aktivitäten, der zu einem Gesamtergebnis von Null führt. Ich halte jetzt an und halte mein Auto am Straßenrand an. Ich wollte das schon immer machen und jetzt werde ich es tun. Nein, ich werde nicht zu meinem vorgefertigten, vorgedachten, vorverdauten, vorverrotteten Leben in diesem bedeutungslosen Vorort zurückkehren. Ich werde einfach gehen. Ich werde betteln. Ich werde nichts haben und nichts wollen. Bindungslosigkeit ist der altehrwürdige Weg zum Glück, wie im Osten immer wieder bewiesen wird.
Ich lasse die Schlüssel in meinem ehemaligen Auto. Jeder, der dieses Ding will, kann es nehmen. Ich werde jetzt kein Auto brauchen. Ich gehe geradeaus bis zur nächsten Querstraße und biege links ab, ohne zu wissen oder mir überhaupt darum zu kümmern, um welche Straße es sich handelt. Vor mir auf dem Bürgersteig geht ein etwa zwölfjähriger Junge mit seinem kleinen schwarz-weiß gefleckten Hund spazieren. Der Hund kauert im hohen Gras neben einem Strommast und tut seine Pflicht. Der Junge lobt ihn mit „Guter Junge, Jock. Guter Junge.“ Ich folge ihnen weiterhin, aber sie schenken mir keine Beachtung. Bald biegen sie auf den Bürgersteig vor einem kleinen gelben Haus ab und gehen hinein. Das schwindende Tageslicht weicht dem künstlichen Licht der summenden Straßenlaternen.
Wo werde ich heute Nacht übernachten? Ich weiß nicht. Es gibt hier viele Häuser, aber ich möchte niemanden bitten, mich für die Nacht unterzubringen. Soll ich versuchen, zu Fuß zu einem Motel zu gehen? Ich habe etwa 150 $ in meiner Tasche. Aber nein. Warum sollte ich in einem Motel übernachten und Geld bezahlen wollen wie ein Geschäftsmann? Ich werde heute Nacht einfach in meinem Körper bleiben, wo auch immer mein Körper gerade ist. Wenn es auf einer Parkbank liegt, soll es so sein. Wenn es in einer Villa ist, dann soll es so sein. In einer Dachrinne? Bußgeld.
Ich gehe ein paar Blocks entlang und biege dann wieder links ab. Wo werde ich gehen? Ich habe mittlerweile alles außer meiner Kleidung und meinem Portemonnaie verschenkt. Soll ich nach Norden bis zur Straße mit der Brücke gehen, den Fluss überqueren und dann nach Westen gehen? Oder soll ich nach Süden aufs Land gehen? Ich könnte sogar nach Osten in die „sich verändernde“ Nachbarschaft laufen. Es spielt keine Rolle. Warum muss ich überhaupt laufen? Werde ich als Landstreicher aufgegriffen? Nein, nicht mit diesem Anzug und einem Trenchcoat. Bin ich verrückt? Soll ich eingesperrt werden? Ich fühle mich nicht verrückt. Ich habe einfach alles aufgegeben, das ist alles. Keine große Sache.
Ja, ich schätze, ich gehe die Straße nach Norden hinauf, biege nach Westen ab und überquere die Brücke. Ich weiß nicht, was weit hinter der Brücke liegt, aber das spielt keine Rolle, oder? Etwas ist immer und überall.
Ich gehe nach Norden, als wüsste ich, was ich tue. Als ich die Brückenstraße erreiche, fährt ein Polizist in seinem Streifenwagen vorbei. Ich lächle und sage mir, was für ein böser Junge ich bin, der alles Vernünftige hinter sich lässt und nicht das Spiel der Mittelklasse mitspielt. Ich sollte mich wahrscheinlich stellen, aber ich glaube nicht, dass ich das tun werde. Nein, ich muss sehen, wie das ausgeht.
Ich wende mich nach Westen und erreiche bald die Brücke. Ich lächle darüber, wie lächerlich symbolisch es ist, auf dem Weg ins Unbekannte eine Brücke zu überqueren. Ich sollte einen Roman oder zumindest eine Kurzgeschichte darüber schreiben. Vielleicht werde ich nicht lange genug leben, um einen Roman zu schreiben. Über dem Geländer ist in der schwindenden Dämmerung der dunkle, friedliche Fluss zu sehen. Zwei Enten schwimmen mühelos und sanft unter der Brücke hervor und hinterlassen jeweils eine kleine Spur. Einer von ihnen sieht mich und quakt. Dann quakt der andere. Nur ein Quacksalber pro Person – keine große Sache für sie. Lange Zeit lehne ich gedankenverloren an der Reling und starre auf das tiefe, dunkle, bewegte Wasser. Mit einer kleinen inneren Zeremonie nehme ich meine Krawatte ab, stopfe sie in meine Tasche und gehe weiter nach Westen über die Brücke.
Jetzt bin ich auf der anderen Seite des Flusses, aber seltsamerweise kommt es mir so vor, als würde ich nach Osten gehen. Ich habe mich nicht umgedreht, aber beim Gehen könnte ich schwören, dass der Himmel vor mir allmählich heller wird, als würde die Sonne aufgehen, anstatt unterzugehen. Es liegt auch ein Duft in der Luft, den ich schon lange nicht mehr wahrgenommen habe. Der Duft von Flieder. Es ist noch nicht die Zeit für Flieder, aber da ist dieser unverwechselbare Duft. Ja, die Sonne geht im Westen auf. Ich schaue mich um und sehe ein Rotkehlchen, das sechs Meter entfernt an einem Wurm im Gras auf dem Gehweg zerrt. Das Rotkehlchen bemerkt, dass ich zu nahe bin, schimpft mit mir im Stakkato, während es in einen nahegelegenen Ahornbaum flattert.
Nicht weit vor uns liegt ein kleiner Park, der mir noch nie aufgefallen ist. Kein Wunder, da ich mich nicht erinnern kann, jemals in dieser Gegend spazieren gegangen zu sein. Auf einer Bank am Bürgersteig sitzt ein alter Mann mit kurzen weißen Haaren und starrt auf den herannahenden Sonnenaufgang im Westen.
„Hallo“, biete ich an. „Warum geht die Sonne im Westen auf?“
„Da steigt es immer“, antwortet er leise. „Dort steigt es immer.“
„Stört es Sie, wenn ich mich hier hinsetze und versuche, das herauszufinden?“
"Nehmen Sie Platz."
"Lebst du hier in der Gegend?" Ich frage ihn.
„Ich bin genau hier. Ich lebe genau hier.“
„Auf dieser Parkbank?“
"Erstmal ja."
„Haben Sie ein Haus oder eine Wohnung?“
„Nein, ich brauche keins.“
"Ich verstehe." Ich beobachte, wie ein kleiner Specht etwa auf halber Höhe des Parks direkt an der Seite einer großen Eiche entlanggeht. Er dreht seinen Kopf wie ein Presslufthammer und greift einen morschen Ast an. Die Sonne scheint jetzt auf die obersten Blätter seines alten Baumes.
"Wo isst du?" frage ich nach langem Schweigen.
"Genau hier." Er zeigt auf seinen Mund.
„Das ist gut“, kichere ich. „Dort esse ich auch. Kein Schwitzen, oder? Das Leben regelt sich so ziemlich von selbst, oder?“
"Ja schon."
"Hast du eine Familie?" frage ich nach einem kurzen Schweigen.
„Nö“, antwortet er schnell, aber ohne Emotionen.
"Ein Beruf?"
„Ja, ich habe einen Job. Ich treffe die Leute, die über diese Brücke kommen, und ich beantworte ihre Fragen. Normalerweise ist es nicht allzu schwer. Sie stellen ziemlich einfache Fragen.“
„Sind Sie ein Philosoph?“
„Das ist Ihnen nicht aufgefallen. Ich sitze einfach hier und rede mit den Leuten. Es ist nicht allzu schwer.“
„Denken Sie, dass es notwendig ist, sich in das städtische Hamsterrad einzufügen? Zur Arbeit gehen, nach Hause kommen, Geld ausgeben, müde werden, ins Bett gehen, jeden Tag und jeden Tag?“
„Nun, Sie haben Ihre Wochenenden frei“, antwortet er mit einem schiefen Grinsen.
„Du weißt, was ich meine. Welchen Sinn hat all dieses Gewinnen und Verlieren, Lieben und Hassen, Wachen und Schlafen?“
"Ich weiß nicht." Er reibt sich das weißblonde Kinn. "Was denken Sie?"
„Ich glaube nicht, dass das einen Sinn hat. Deshalb habe ich beschlossen, für den Rest meines Lebens einfach umherzuwandern und zu betteln.“
Der alte Mann lächelt ein wenig und sieht mir direkt in beide Augen. Ich kann die Unendlichkeit in seinen tiefblauen Augen sehen. Sein Blick ist erstaunlich tief und dennoch warm und harmlos.
„Du wirst betteln? Was ist, wenn dir niemand etwas gibt?“ fragt er, seine blauen Augen funkeln jetzt.
„Dann werde ich sterben.“
„Und was wird das bewirken?“
„Was bringt es, ein neueres Auto zu fahren und in einem Vorstadthaus mit fernsehschauenden Kindern und einer sicherheitsliebenden Frau zu leben? Nichts. Es gibt nichts zu verlieren. Ich brauche Freiheit.“
„Vielleicht“, murmelt er leise. "Vielleicht so."
Er erhebt sich schnell von der Parkbank, flink für sein offenbar fortgeschrittenes Alter, und zieht mich auf die Füße. „Mit dem Betteln kommst du ohne Training nicht zurecht. Überhebliche Gedanken füllen deinen Magen nicht. Warum kommst du nicht eine Weile mit mir? Ich zeige dir, wie ich es mache.“
"Okay."
Es muss ein seltsamer Anblick sein, denke ich mir, während wir beide gemeinsam den Bürgersteig entlang gehen, nach Westen in die aufgehende Sonne. Rotkehlchen hüpfen unvorhersehbar im Gras herum, legen den Kopf schief und durchsuchen den Boden nach ihren Würmern. Eine schnatternde Spatzenwolke flattert über uns hinweg und steuert auf die Zweige eines knospenden Magnolienbaums zu. Sie setzen sich alle darauf nieder und füllen es fast, während sie aufgeregt von Ast zu Ast springen.
„Mein Name ist Fred“, biete ich an. "Wie heißen Sie?"
Fortsetzung auf der nächsten Seite.
Still Here
von Ram Dass.
Über den Autor
Alan Harris hat Lyrik, Aphorismen und Essays über eine Vielzahl von Themen geschrieben. Er hat mehrere Gedichtbände, wie zum Beispiel Gedichte veröffentlicht, die Suche und Gedichte, die Frage, Funken aus dem Flammen-, ein Buch mit dem Titel Verschont von Aphorismen für Saatgut, sowie Web-basierte Poesie Bücher (www.alharris.com / Gedichte). Dieser Artikel wurde zuerst im Kreis der Liebe, Yorkville, IL veröffentlicht. Alans entlohnte (verschiedene Längen) Landwirtschaft betrieben haben, Musikerziehung, englische Erziehung, Klavierstimmen, Journalismus, Computer-Programmierung, Systemanalyse, und Web-Entwicklung einbezogen. Seit seiner Pensionierung als Corporate Web-Entwickler in Chicago, wird er seine Zeit zwischen kreativen Schreiben und Gestalten nicht-kommerziellen Websites. Der Website des Autors ist http://www.alharris.com und er kann per E-Mail kontaktiert werden
